Archivo de la etiqueta: rap

Soy Piano (rap, música clásica y poesía)

Estándar
Alas de piano de cola (mi visión de un piano de cola con la tapa abierta desde arriba)

Alas de piano de cola
(mi visión de un piano de cola con la tapa abierta desde arriba)

Gracias a Fran Acàmer Mateu por su piano,

al F’art Home de Benimaclet por el lugar

y a Fran T. por ser mi corazón

“Soy Piano” en vídeo&audio (pieza compuesta e

interpretada por Fran Acàmer Mateu):

http://youtu.be/XFebKE5koKQ

Soy bajo tus manos/ tu instrumento. Son tus manos sobre mi cuerpo/ lo que me hace brillar/ y desfallecer. Soy tus blancas y negras/ rozadas/ por tus yemas. Mi piel compuesta de corcheas/ que solo tú/ sabes leer: rápido rápido muy rápido, lame traga muerde mi piel bajo el estómago, mi sed de ti/ es amplia. Lento, lento, muy lento; tus dedos/ sobre mi aliento. Empañado el verano de tu boca en un eclipse, entrelazando nuestros miembros, tus manos sobrevolando mi teclado… Dentro, muy dentro, alcánzame esa lengua que no llego. En mitad de la noche/ o de la mañana, desvelas mi mente confusa y… tus manos; tus manos que revelan el negativo de lo que me anida inquieto. Soy bajo de ti/ un instrumento que al fin suena, tus besos/ me afinan la coherencia, equilibrando mi locura con cordura y una chispa de clarividencia. Tira de mi pelo hecho de acero envuelto en fieltro, levántame la falda de palancas, libera mis macillos del sujetador, desátame las cuerdas de las muñecas, hazme vibrar/ entre tus dedos, exprimiéndome la melodía que oculto bajo este vestido de raso negro pulido, y/ atrápame/ mientras caigo en tu abrazo/ sin tregua, desmigájame la melena, y mientras tu derecha me atiza la brasa, tu izquierda… tu izquierda… tu izquierda… me calma/ y me consuela/ de mis múltiples blancas y negras. Sabes tocar/ mis 97 teclas, sin ti soy huérfana. Y cuando resuenen/ nuestros crepúsculos/ recordaré que siempre/ estuvimos/ sonando/ juntos.

Mujer piano en clave de fa

Mujer piano en clave de fa

Anuncios

el hIJo DE LA POesíA (intento de Rap, el Ultraísmo moderno)

Estándar

El mejor croissant de béchamel

Horno San Nicolás: el mejor croissant de béchamel

OYB (feat. Don Trip) by Starting Six

Solo soy una loca, joder,
Dejadme ser.
Por amor al arte,
Que no mato
Ni hago daño a nadie.

En este mundo de mierda
“Donde el tuerto es el que gobierna”,
Solo me queda el spray y la palabra
Para dar palos de ciego con ella.

A ver si sangran vuestros ojos tinta
Y escucháis mi grito,
Que tal vez sea una meada de perro
Pero es que no dejáis espacio
Y no hay quién os entienda.
Pero a ver si así veis la realidad,
Que es la que con vuestros culos creáis.

Por amor al arte,por amor al arte RECTIF. FINAL
¡Coño!, dejad que me muera de hambre,
Y cuando ya haya muerto
Darles de comer a mis gusanos
La parte proporcional de mis beneficios.
Que mira que vosotrxs sí que tenéis principios,
Y yo solo el impulso de señalar obviedades.

Enmarcar sus cuadros,
Escribid Historia,
Que luego el rebaño la memorice y vomite;
Conmemorarlxs, adornar sus tumbas,
¡Hipócritas!, los generosxs son ellxs,
Que desde su miseria
Os enviaron al futuro sus sapiencias.

Llegáis tarde,
Como la policía
Que defiende la poltrona y no, la justicia.
Tan solo pido:
A los dioses de la noche,
A los verdaderos dueños de la calle,
A mis hermanos y hermanas,
A los que se vean aquí reflejadxs,
Que somos de la misma subespecie,
Que me dejen esta puta rendija
Abierta en esta puerta que respira,
Para colarme en la matriz
De vuestros corazones.

Y solo quiero una oportunidad.
El que llegue primero que diga:
“Por mí, y por todos mis compañeros,
Pero por mí primero”.
¡A la mierda!
Seguiremos clonando ciclos
Para dejar que “el pez grande
Esclavice al chico”.
Pero… ¡Ostia!
¿Y tú que pollas ves
Cuando te miras al espejo, joder?
“¡Que viva el capitalismo sin raciocinio!”
Tenía que haber gritado Zapata,
¿O era Chapata?

¡Pero por dios!, dejadme
Que por amor al arte
Me desangre.

PD: Y qué bien sienta al alma decir:
¡Ostia!
Coño coño coño, -o -o -o,
Joder, joder (musiquita: nino nino ní, ni…, ni…, ni…).